она бы вышла однажды ночью из переулка,
пальто помято, спина сутула, в карманах руки,
и просто в ветер легко шагнула б, легко взлетела,
от бесконечной лохмато сонной сезонной скуки.
луна светилась огромной лампой, больнично белой,
и била б в гонг, в шаманский бубен била гулко.
она б однажды проснулась ночью, от света в окнах,
она б ослепла от ярких звёзд, штормового ветра,
и ей бы снились солнца других галактик,
что рыжей шерстью расшили ей новые гетры.
ей в окна долго б гляделся фонарь-флегматик,
и солнца жглись, но это было б совсем не плохо.
она б однажды... да что уж - каждое утро
она б сшивала границы мира, и мир был тесен,
она бы пела звеняще чисто, и там под кожей
в её сосудах текли бы строчки прекрасных песен..
но ей мерещится вечный осенний дождик,
и капли света она скрывает под белой пудрой.