Если бы будущее было государством, у него мог быть такой герб: цветущее дерево на звездном поле.(c) М.Каннингем. “Дом на краю света”
09.04.2011 в 21:21
Пишет Ёсими Охито-Хиро:Мариам Петросян "Дом, в котором..."
Господи, ну нельзя же так писать. Это просто невозможно - чтобы каждое предложение, оживая, процарапывало грудную клетку и, забираясь внутрь, выворачивало бы наизнанку. Чтобы видел всех героев рядом с собой, как живых. Наяву. Кажется, их даже коснуться можно.
Это не просто Дом, в котором живут дети-инвалиды. Не просто Дом. Это целый мир, который дети сами выстроили вокруг себя. Даже не так - Вселенная, где все происходит по своим, вполне определенным законам. Никто не помнит, откуда взялся негласный свод законов и правил Дома. Он просто был.
Мне теперь кажется, что я всех их знаю. Яркого Табаки, от которого в глазах рябит. Мудрого Сфинкса, которому иногда ничего не надо говорить - он просто взглянет, и все становится на свои места. Изысканно-изящного Лорда, на эльфа похожего. Македонского, который всегда был едва слышным. Незаметным. Озлобленного, белой вороной себя чувствующего Черного. Курильщика в его ярких кроссовках, Курильщика, который так и не смог стать Фазаном. Чокнутого Лэри. Рыжего и Рыжую, которые такие красные, что даже жмуриться хочется. Таинственного и хитрого Волка. Непонятного и непонятого Слепого. Отчаянного Кузнечика. Миролюбивого Горбача с его ручной вороной. Загадочную Русалку. Дарящего тепло Лося.
Господи, что должен чувствовать автор, создавший... такое?!
Дом, как густой туман, обволакивает со всех сторон. Стены, покрытые надписями. Двери с начертанными мелом цифрами. Кофейник, где собираются побеседовать и не только. Сетка, под которой можно проползти, чтобы покормить собак. Клетка, куда могут бросить.
Я не могу просто. Не-мо-гу. Это как будто меня сейчас раздробили на уйму частичек, а потом заново склеили - криво, наспех. Меня наизнанку выворачивает сейчас. Внутри как будто что-то в клочья рвется. Жуткая мешанина в голове.
Мне так хочется написать по ним что-то, но так страшно посягать на них, так страшно. Обидятся.
URL записиГосподи, ну нельзя же так писать. Это просто невозможно - чтобы каждое предложение, оживая, процарапывало грудную клетку и, забираясь внутрь, выворачивало бы наизнанку. Чтобы видел всех героев рядом с собой, как живых. Наяву. Кажется, их даже коснуться можно.
Это не просто Дом, в котором живут дети-инвалиды. Не просто Дом. Это целый мир, который дети сами выстроили вокруг себя. Даже не так - Вселенная, где все происходит по своим, вполне определенным законам. Никто не помнит, откуда взялся негласный свод законов и правил Дома. Он просто был.
Мне теперь кажется, что я всех их знаю. Яркого Табаки, от которого в глазах рябит. Мудрого Сфинкса, которому иногда ничего не надо говорить - он просто взглянет, и все становится на свои места. Изысканно-изящного Лорда, на эльфа похожего. Македонского, который всегда был едва слышным. Незаметным. Озлобленного, белой вороной себя чувствующего Черного. Курильщика в его ярких кроссовках, Курильщика, который так и не смог стать Фазаном. Чокнутого Лэри. Рыжего и Рыжую, которые такие красные, что даже жмуриться хочется. Таинственного и хитрого Волка. Непонятного и непонятого Слепого. Отчаянного Кузнечика. Миролюбивого Горбача с его ручной вороной. Загадочную Русалку. Дарящего тепло Лося.
Господи, что должен чувствовать автор, создавший... такое?!
Дом, как густой туман, обволакивает со всех сторон. Стены, покрытые надписями. Двери с начертанными мелом цифрами. Кофейник, где собираются побеседовать и не только. Сетка, под которой можно проползти, чтобы покормить собак. Клетка, куда могут бросить.
Я не могу просто. Не-мо-гу. Это как будто меня сейчас раздробили на уйму частичек, а потом заново склеили - криво, наспех. Меня наизнанку выворачивает сейчас. Внутри как будто что-то в клочья рвется. Жуткая мешанина в голове.
Мне так хочется написать по ним что-то, но так страшно посягать на них, так страшно. Обидятся.